Adattando per lo schermo la novella di Isaac Singer, l'attrice-cantante aveva delle intenzioni fin troppo sottolineate: "descrivere una donna che vale quanto un uomo". Cosi la sua eroina e quella di Singer, vive in Polonia negli anni venti: ma in quelle comunità assidiche sono soltanto gli uomini ad avere il diritto al sapere. Mentre i maschi dissertano del Talmud nelle yeshiva, le donne preparano le mele cotte a casa, aspettando il marito. Scelto, ovviamente, dai genitori. Alla nostra Yentl non rimane quindi che una possibilità visto che preferisce i libri ai budini: tagliarsi i capelli (come avrete visto dalle foto su Paris-Match e Novella 2000), vestirsi da uomo, e istruirsi.

Ma la tesi del film non si limita a queste rivendicazioni femministe: la donna deve poter soddisfare le proprie aspirazioni intellettuali, esattamente come l'uomo. Ma, e la Streisand ci mette del suo, la conoscenza non basta. Ci vuole l'amore. E qui il film si complica, perbacco se si complica. Perché la Yentl travestita da studentello s'innamora dell'amico barbuto e virile (interpretato dal bravo Mandy Patinkin). Questi è innamorato di una buona pacioccona che però gli è rifiutata dalla famiglia. Cosa non va a pensare l'innamorato barbuto? Visto che deve perdersi la fidanzata, tanto vale che sia il suo amico a sposarsela. L'amico che, come abbiamo visto, è la Yentl travestita. Ma non è finita: la Yentl è cosi innamorata del barbuto che proprio non riesce a dirgli di no. E si sposa, tanto per fagli piacere e non perderlo di vista, la fidanzata.

Come la protagonista, e gli autori del film escano da una situazione del genere non ve lo diciamo. Non solo per non togliervi il piacere ma anche perché è troppo complicato. Ma se abbiamo accennato a questo imbroglio molieriano è proprio per spiegarvi che Yentl è come spaccato in due: fatto di un film piuttosto brutto, e di un altro piuttosto curioso. La metà brutta non è forse quella che s'aspettava che fosse la Streisand regista. Perché è quella nella quale ha messo tutto il peso non solo dei suoi sforzi, ma anche dei milioni di dollari. Parliamo della ricostruzione d'ambiente, tutto l'inizio del film: figuranti in su e in giù per le strade del villaggio, la pescivendola che propone il merluzzo, i bambini che rincorrono le oche, i suonatori che non si sentono perché coperti dall'invadente musicante ufficiale del film, il Michel Legrand. Un tempo finissimo compositore e buon jazzista, ora invasato sviolinatore che difatti l'Oscar non poteva non cascarci.

Il pittoresco di maniera, fotografato col flou dietro agli alberi dal fotografo di BARRY LINDON, David Watkin. E con naturalmente lei la Barbra, in tutte le salse. Perché non è certamente una che si tira indietro. Poi c'è l'altra metà, quella curiosa. Che è quella matta, alla quale abbiamo accennato.Con l'intrigo che diventa sempre più inverosimile e con lo spettatore che non abbandona la sala (come si poteva anche temere dopo la prima mezz'ora con le oche e le cicogne) perché proprio si chiede come mai faranno a cavarsi da quel casino, più spirituale che materiale, le belle menti che l'avevano escogitato.

Dietro a tutto ciò, si dirà, c'è la mano di Singer. A parte il fatto che lo scrittore e l'attrice se ne sono dette di ogni specie (" la signora Streisand sta dappertutto, e l'assente è la povera Yentl " - " Singer è ben noto per la sua misoginia, che è quella contro la quale Yentl si batte... ") non è vero che tutto quanto della regia abbia perso di smalto. Gli attori, ad esempio, sono ottimamente diretti: a cominciare da lei stessa, più misurata del solito. E c'è un'indubbia pietà, una commozione sincera in quel riandare alle tradizioni ed ai sentimenti che non sono rivisti con la precisione dello storico. Ma con l'amplificazione , non disdicevole, della memoria.