Tutti questi condizionali per dire come non sia normale se dei 134 minuti di uno stracandidato agli Oscar (altro brutto segno?) funzionino soltanto gli ultimi 20: quelli, indubbiamente utili oltre che toccanti, del fallimento di due vite costrette a nascondere quello che nessuno dovrebbe negare di poter chiamare amore. Di due anime più o meno in bilico (sulla natura della loro sessualità come sulla loro libertà di dichiararla) che la società respingerà per sempre. I condizionali, insomma, non riguardano di certo gli intenti più che condivisibili di chi ha voluto adattare per lo schermo il racconto di Arnie Proulx GENTE DEL WYOMING. Piuttosto, sul fatto che quelle trentacinque pagine Ang Lee le abbia dilatate in una illustrazione accademica, apparentemente lussuosa ma in effetti essenzialmente decorativa di un universo Marlboro, fatto di camicie di flanella a scacchi e montoni al tramonto, stivali di cuoio virile, barbecue alla carbonella e armoniche a bocca. Saranno anche sontuosi i paesaggi del film: ma il fatto è che, considerate le implicazioni psicologiche e morali dei suoi due protagonisti, avrebbero dovuto essere perlomeno lirici, se non proprio metafisici.

A quell'anelito di purezza andava contrapposta l'ambiguità delle mascherate sociali e la loro feroce ignoranza: ma non sarà di certo con la caricatura di quelle scenette di meschineria coniugale, o il cliché dell'evasione fra i prostituti messicani che si riuscirà, come si usava dire, a lavare la testa agli asini.