Vabbè, torniamo a Parigi ed è il solito Klapisch. Pure simpatico e ambizioso, in una di quelle ronde corali che predilige, varie storie, tanti personaggi; che però non è che alla fine si organizzino, si ritrovino, si significhino fra loro (è uno dei limiti del film; pensate a cosa faceva in quei casi Robert Altman, ed ora Inarritu, tanto per dirne due). E allora, il ballerino malato di cuore in attesa del trapianto, la sorella assistente sociale ammosciata dalla vita tanto da indurci a interrogarci, visto che conserva il fascino fino a prova del contrario intatto di Juliette Binoche; una panettiera irresistibilmente razzista e snob (bravissima Karin Viard), fruttivendoli e pescivendoli che non rinunciano alla rivendicata tradizione nazionale corteggiando vogliose signore modaiole. E il più inavvicinabile da sempre, Fabrice Luchini, che fa il professore di sociologia costretto a riciclarsi in (formidabile) ballerino disco-music per sedurre la studentessa sexy (solo che, l'aveva già fatto in CONFIDENZE TROPPO INTIME di Leconte; così come quel genere di umorismo, con un altro superficialone, Claude Lelouch) prima di ritornare alla sua più consone condizione di agrodolce celibato.

Il tutto è tutt'altro che sgradevole, a tratti divertente e toccante; ma insistito (l'episodio legato alla malattia), come premeditato e, in definitiva fuori, non solo da Parigi, ma dal mondo.