La simpatia nei confronti di Michael Moore va innanzitutto al suo coraggio di esporsi; nell'imperante, globalizzante relativismo dei se e dei ma. E di farlo di persona: mettendosi in scena, con la propria placida e corrosiva bonomia di americano qualunque, nelle sequenze più efficaci e qui più rare che in passato. Mentre ritorna commosso nelle dimensioni disastrate della nativa Flint nel Michigan dagli strali nei confronti dei licenziamenti della General Motors di ROGER AND ME. Quando incalza i senatori chiedendo se hanno l'intenzione di spedire i propri figli al fronte; o si accosta fra gli agenti degli FBI all'ambasciata più protetta degli Stati Uniti, quella dell'Arabia Saudita; o riesce con incredibile furbizia a filmare i reclutatori dell'esercito a caccia di disoccupati, preferibilmente neri, all'entrata dei supermercati.

L'ammirazione al cineasta nasce dai momenti di intuizione: lo schermo nero che accompagna l'audio terrificante durante il crollo, i tempi che si dilatano quando Bush si immerge nella lettura del libro per l'infanzia mentre gli annunciano la progressione dell'attentato, le maschere metaforiche e gli ammiccamenti al trucco degli uomini al potere prima delle riprese televisive, i testimoni che sfilano a denunciare la truffa elettorale, sollecitando inutilmente l'intervento dei senatori nel silenzio imbarazzato dell'emiciclo. E, ancora, il montaggio impeccabile di documenti autentici, la costruzione drammatica su di una madre militarista di Flint: “prima” che la poveretta sia tragicamente costretta a ricredersi, alla notizia della scomparsa del figlio in Irak.

In FAHRENHEIT 9/11 non manca infine la manipolazione, implicita in ogni accostamento dell'immagine cinematografica di questo genere. Più superficiale, tanto strumentale da apparire deteriore: come quelle dei bambini felici sulla giostra e gli adulti nelle pasticcerie di Baghdad, prima dell'invasione.