L'illustrazione di Mizrahi, il regista, è quella che avrebbe fatto, nel compito di fine anno, lo studente diligente. Non manca niente, dai rumori del quartiere agli oggetti dell'appartamento- rifugio. E manca tutto. Tutto quello che riempie di grazia, di poesia, il romanzo. E che è del tutto assente nel film. Da quando il cinema esiste, e gli anni cominciano ad essere tanti, si ricasca nell'equivoco. Credere che, per passare dalle pagine scritte al grande schermo, bastino delle situazioni, dei personaggi, dei dialoghi. Nel migliore dei casi rimangono questi ultimi. Ma il resto non serve a nulla. Il romanzo ha un suo linguaggio, il cinema un altro. Per non perdere gli umori, nel passaggio da una forma all'altra, bisognerebbe potere, ogni volta, trovare un equivalente linguaggio cinematografico. Ora, lo straordinario potere di suggestione del romanzo nasce dallo uso che fa Ajar delle parole, del linguaggio. Una lingua nuova, inventata, a metà fra il suono della parlata dell'infanzia e dell'adolescenza, quella dei poveri, quella degli arabi o quella dei quartieri che hanno conosciuto la violenza. E la verità, la poesia di quel momento così faticoso nel quale un bambino si fa uomo, nasce proprio da quel tipo di parlata, stupendamente inedita e creatrice. La commozione che proviene dalla situazione, dal tipo dei personaggi, da quello che succede loro viene molto, molto dopo.

Nel film non c'è che questo, com'era da prevedersi. L'impossibile traduzione non è avvenuta, rimane una serie di primi piani di attori più o meno ispirati, e una sola intuizione cinematografica. Che quasi ci fa trasalire, in quel deserto espressivo: il rinvio mentale della morte della madre del ragazzino, che rivediamo sulla moviola che Momo sta osservando, nel primo piano di Virna Lisi, vittima di un incidente automobilistico. E' la sola, che io mi ricordi, idea cinematografica di tutto il film. Correte quindi, se ancora non lo avete fatto, a conoscere LA VIE DEVANT SOI. Ma acquistandovi il libro, possibilmente in francese