Dio salvi il realismo poetico dei sudditi di Sua Maestà. Ma non proprio quello come questo, pigro nei suoi controcampi, nel suo appoggiarsi esclusivamente sul fascino di atmosfere (pub, piazza e famiglia) che cominciano ad essere sfruttate.
Non è Ken Loach che dirige un parallelo che avrebbe potuto sedurlo: fra disoccupazione e contrasti impiegatizi dei minatori di carbone, ai quali non restano che i fasti dei concorsi di fanfara, fino al trionfo dell’Albert Hall, per evadere dal grigiore privato e pubblico. Il tutto filmato come in un telefilm, con gli attori (il fallait le faire, con quanto passa il convento in casa Tatcher) diretti in modo schematico.

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